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miracultura: Claudio Di Girolamo

Claudio di Girolamo


A LA MEMORIA DEL AMIGO Y MAESTRO GONZALO ROJAS

¿ Por qué no sabe leer el niño ?
En la casa ya era tema recurrente y majadero. Las tías deslizaban preguntas hechas de ademanes que pretendían pasar inadvertidos a la madre del niño que, paciente y digna, hacía la que no se enteraba. La preocupación se iba adueñando de la familia entera, esparciéndose como reguero a las amistades cercanas y lejanas.
“¿Saben?... El niño, el más chico de la Celia, aún no sabe leer ni escribir... Y sí que va a cumplir... déjame recordar.. ¡ Claro !... ya va en los ocho años...”
“¡No te puedo creer!...¿Tantos?... ¡Por Dios, que pasa rápido el tiempo!... ¿Y te has fijado que, además, le cuesta hablar? Apenas un poquito, claro... Como que tartamudea de repente... ¿Será por eso? ”... “¡Pobrecito!... Y tan lindo que lo han de ver...”

Gonzalito, mientras tanto, ajeno a todo ese barullo, se sentaba en las rocas, a la orilla de ese mar bravo de Lebu, y miraba, por horas enteras, fascinado y asombrado, esas olas que ofrecían sus grupas relucientes al sol poniente. Se quedaba allí, quieto, inmóvil, esperando mientras entornaba los ojos para resistir la herida de esa luz que rielaba desde el horizonte.
Por fin, un día, en el momento en que el último jirón del sol se hundía en el mar, llegaron ellas... las palabras. Las traía consigo el viento del atardecer… Acudían a borbotones con sus extraños conjuntos de signos y se arremolinaban en su mente, venían montadas en las olas, una sobre la otra, ruidosas, desordenadas, enredadas, llenas de misterio y de vida.
Se multiplicaban confundiendo sus sonidos y sus formas con ese mar amigo que las iba esparciendo por el aire. El niño, lleno de risas, perseguía ese vendaval de letras por el roquerío, corriendo y brincando con sus brazos extendidos. Las agarraba al vuelo y se las llevaba a la boca, tragándoselas de un golpe. Las engullía como un hambriento, sin miramiento ni selección alguna...
Verbos, adjetivos, sustantivos, pronombres, adverbios, oraciones enteras, se fueron acumulando en desorden y llenaron más y más su cuerpo, hasta que la oscuridad se adueñó del cielo, poniendo fin a la cacería...

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“¡Gonzalito!, ¿donde andabas?...Contesta, hijo... tus hermanos te buscaron por todos lados... ¿ No sabes la hora que es?...Por qué nos haces esto?, ¡Dios mío!...
Mientras el rosario de reproches se desgranaba sobre el silencio del niño, sus ojos miraban fijamente el vuelo errático de una polilla alrededor de la única lámpara que alumbraba el pequeño cuarto.
La olla de la sopa canturreaba sobre el hornillo de la gran cocina a leña y el perfume del apio, del choclo y del cilantro iba envolviendo todos los rincones de la casa.

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Sentado en su cama, Gonzalito aún estaba despierto... Sus ojos miraban ahora, con intensidad, hacia adentro. A través de la boca que permanecía cerrada, escudriñaba, tratando de contar todos esos extraños signos cautivos y evaluar así el éxito de la última cacería. Su cara esbozó un gesto de aprobación. Sí, allí estaba... Había logrado retenerlos a todos a pesar de todo y de todos.
Miró ahora hacia afuera. Se aseguró que sus hermanos, acostados a su lado en la misma cama, dormían y, con cuidado y ternura, fue sacando, una por una, esa multitud de mariposas que ya no cabían dentro de él.
Llenó la cama, las esparció sobre el cuerpo de los dos niños dormidos y comenzó, lentamente, el rito de ordenarlas en palabras. Al dar forma a la primera, el milagro estalló como un relámpago.
Las imágenes que lo habitaban desde siempre se entrelazaron con esos signos, formando un manantial incontenible de nuevos sentidos, una ronda bulliciosa que lo aturdía y asombraba con sus ritmos sin fin, en el silencio de la noche.
“Su” mar de Lebu, “sus” rocas, “su” madre, “sus” hermanos, “sus” árboles, “su” potro colorado que le robaron cuando tenía cuatro años, todas “sus” realidades y fantasías de adolescente eran, por fin, verdaderamente “suyas”. Ya las podía no sólo imaginar, oir y sentir, sino que, al verlas y leerlas, las re-conocía en esos conjuntos de signos que le revelaban su secreto, oculto hasta entonces.
Fue allí cuando descubrió y supo con certeza que ya hacía mucho tiempo que leía y, sobre todo, que escribía... pero que no se había percatado de ello, porque... lo hacía hacia adentro.
Desde ese mismo instante, Gonzalo Rojas se decidió, de una vez, a leer, escribir y hablar hacia afuera... Asumió la epifanía de ese relámpago como una unción sacerdotal, como una marca indeleble de la poesía que quería poseerlo y ser poseída por él.
Han pasado largos años... Ese poeta-niño ha seguido con su niñez a cuestas, con su transparente mirada escondida detrás de sus gruesos lentes, deambulando por el mundo, dispuesto siempre al amor de cuerpo y alma... Ha habitado su tierra y el mundo con innumerables palabras-mariposas que siguen volando sus colores alrededor y dentro de nosotros.
Nos ha traído, desde su “torrente hondo”, el perfume y el sabor de la belleza con las imágenes poderosas de su poesía.
Entre todo lo que nos ha dado a raudales este eximio alquimista de la palabra, hay un regalo que considero el más preciado de todos: el amor transmutado en materia viviente, en sangre y carne palpitante, más allá de todas las etiquetas del erotismo poético, por encima de cualquier definición ética o filosófica, libre de las ataduras de los estilos y de las corrientes estéticas.

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Querido maestro y hermano, has logrado reinventarte y reinventarnos cada día, en tus sueños y en los nuestros, devolviéndonos la pasión de la sangre y de la vida.
Gonzalo amigo, te fuiste en silencio; te dormiste de a poco, guardándote en tus sueños tus últimos versos; nos dejaste, llevándote contigo todas esas mágicas palabras mariposas que te tragaste de niño y que nunca más dejaron de habitarte. Hoy, desde donde estés, nos las sigues repartiendo a raudales. Acompañados por ellas, seguiremos oficiando contigo el ritual ancestral de la amistad, entre semejantes de esa misma especie que, en una lucha de inutilidad bendita, sigue construyendo el misterio, inasible e inenarrable, de su propia existencia. -
Claudio di Girolamo

Concepción, 28 de Octubre de 1998
Santiago de Chile, 25 de abril de 2011

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